Спите, спите в высокой траве, под журчание крови подземной, под стук составов, вой диких собак. Спите, спите, не смотрите, что кладбище далеко. Не мёртвые вы, хоть и не жильцы.
Спите, спите, чумные. Сном последним, лёгким, отболев. Ныне вы не люди уже, а гора. Гора ваших тел – храм, воздвигаемый во имя рока. Кому-то повезло больше – те не придут сюда. Вам же – всё равно. Спите, спите, усталые.
Отболело. Сволокли вас на пустырь да свалили в яму. Тут уж ничего не бойтесь. И заразы тут нет, счастливцы – остывая, забираете её силы, и теперь некому живых заражать. Спите, спите, здоровым сном.
Как-нибудь, выбравшись из владений своих посмертных, Ласка и к вам заглянет. Выслушает, утешит. Тогда и наговоритесь, нажалитесь. А покуда спите, спите в высокой траве…