Холодное время. Злое. Сны застывают на лету и валятся в память мёрзлыми птицами. И земля каменная - не похоронить их... Приходится оставлять там, где упали. Идти дальше. Неважно куда, главное, чтобы стальной ветер дул в спину, ероша густой котлатый мех: жалкая попытка сохранить тепло...
Морана развешала бусинки льда на небе, и они колышутся от каждого выдоха, за которым следует болезненный хриплый вдох. Это не болезнь, это спячка...
Где-то там, в надеждах, маячит весна... Долго, долго до тепла...